Una orquesta pequeñaja nos acompaña en nuestra estancia en Java, a la orilla este del Índico, con las estrellas ciegas de luz....que hace falta ser tonto para quedarse uno ciego con su propia luz, como si alguien se pegara un fogonazo a si mismo con su propia linterna con el único afán de ver estrellitas... eso es, las estrellitas dándose auto fogonazos a si mismas para darte mas luz, y las olas que cada vez rompen mas cerca de la orilla, con la esperanza al menos de poder rozarte los tobillos, aunque sea; de hecho, entre danza y baile te tiras un rato al agua y esta ruge. Tranquila, no es un rugido de furia entre el bramar de las olas, es de otro tipo. No es un "¡Wouffff!", que eso da su miedo; es un "¡Uy!" entre placentero y calamitoso, de lo que deducimos que también el mar tiene eyaculación precoz.

Pues bien, sigues bailando al ritmo que la Orquesta de Buceadores Sinforonistas toca, con la cohorte de niños javaneses a tu alrededor, y el mar llevándose las manos a la cabeza por desastre y haber perdido una oportunidad tan bonita contigo. Y yo sigo embelesado con el cimbreo de tu cinturita. Y tu, tan riquiña, con mirada entre pilla y pillastra te metes caminando para atrás en el agua. Despacito, paso a paso. Suena "mmm…”: el agua. Y cuando te hundes hasta los hombros, dos olas, de forma sinuosamente delicada, te arropan y acarician. Y como el agua del Indico debe estar como a 28 grados fácil, tu tan pichi. Ahora ya no suena "¡Uy!". Hay que ver, también al mar seduces. Hasta el punto que el tío se acaba de apañar los pantalones del camarero del chamizo que nos tiene fritos a rones y te quiere llevar con él. Que se quiere ir para el Sahara, dice, para que no haya mas agua que intente separarte de él, qué celoso, el pavo. El problema es que, empeñado en convencerte en dejarte arrastrar ha dejado millas y millas sin gota de humedad; una extensión enorme convertida en un erial. Una catástrofe natural de las gordas, vaya.

En el Telediario han dicho que es un antitsunami; dicen que un mar entero al este de Java se ha comportado como un viejito con su pitillo, que de una chupada lo desaparece entero. Pues así. Pero claro, a un viejito que se fuma en dos segundos su pitillo no le aparece la OTAN en un verbo, con cañones, lanzagranadas, antimisiles y tíos con tantas estrellas en la gorra que parecen toda la Paramount al completo, con Josephine Baker a la cabeza y sus veinte niños adoptados detrás. Y misiles que van y granadas que vienen, y el mar caliente ese, afanado en abrazarte y no soltarte. Pasa de los tiros y pasa de los peces; peces que han criado patas para caminar y se andan cagando en su padre por lo cansado que es tal ejercicio. "Pues anda, vaya un coñazo esto de las patas", "Pues anda, besugo, que a ti no te sientan tan mal, que te han salido como las de Marilyn y con esa faldita parece que estás en el Niágara" "Pues si, mira a ese gallo las patas que le han salido; como que le hacen mas viejo, ¿que no?" "¡Bueh!, es peor lo de las patas del delfín, que por ser tan pequeñas va el último". Ya ves, soliloquios y binomios monologales de peces cabreadísimos con patas porque al mar le ha dado un calentón de mil jodiendas. Y la OTAN que no se entera, y que lo hace todo a lo bruto, a tiros. Y un pez martillo que llega a la orilla, se coge una bici con altavoces por donde suena “Hey Boy”, de Mark Robson atronando por todo el malecón y se dirige raudo al puesto de control de la Organización. Deja sordo a medio ejercito y medio tarumba al otro medio por tamaña mierrrrda de canción. Llega hasta el generalato en pleno y les dice: “¡Eh!, ¿habéis probado a cantarle?” Y ves una decena de señores de sesenta años, con falditas hechas de pieles de rábano y escotes de restos de patata cantándole a coro a tu mar enloquecido y calentorro “Hey Boy”, de Magic Kids. El mar, al ver al coro del generalato y al oír la canción se acuerda de que en los sesenta estaba por California y bailaba a ritmo de los Beach Boys, se enloquece un poco mas con esa imagen en su colodrillo de espuma de olas y se pilla una tabla de surf, con la que se intenta poner a patinar. Lo intenta, que se mete una hostia de mil demonios porque como él es el mismo mar surfea sobre las rocas y se raspa entero nalgas y rodillas. Llora como un niño, el tío bobo.

Ahora está en el hospital de campaña que ha puesto la OTAN para él. Lo tienen lleno de tiritas, para que no pierda mas sangre... bueno, plancton, y lo tienen encadenado para que no se escape. En cuanto esté curado lo devolverán a su sitio; a los peces les cortarán las patas y le han ordenado a un cocinero de Jaén que trabaja de pinche en la sexta sección del cuarto batallón de campaña, que haga jamoncitos pata negra con ellas. Jamoncitos al besugo; con sabor a atún, a rascacio o de colores, como el pez tonto Nemo. Jamoncitos que se venderán en bolsas como las papas fritas Matutano, así a granelito. Nos vamos a poner ciegos a buen comer. Entretanto tu, libre del pesao ese que te arropaba con tanta pasión queriendo hacerte suya, aceptas mi consejo de irnos al oeste donde el mar no va a dar problemas, que ya en su tiempo se lió con Omara Portuondo, que le canta boleros por las noches y tan feliz él, como un chiquillo. Así que seguimos la fiesta, viendo como se pone el sol, con nuestros rones de hierbas verdes y azucarados. Disfrutando de todo lo que nos apetezca. Y eso es vida, si.

Y a través de mis fotos me han llamado de todo: ácido,  triste,  simpático,  humorístico,  descreído,  cínico,  “joéquebueno”,  y “aydiosesteesminiño”. De todo. Al menos nunca a la cara nadie me llamó mediocre,  que sería lo mas parecido a no hacerte entender ante los demás. Así que si tengo chorrocientas mil fotos que me pongo a mirar de tanto en cuando para reordenar y ver si han cambiado con el tiempo,  no es con el ánimo de poseerlas,  sino con la intención de que cualquiera que las vea pueda saber al dedillo como soy: si descreído,  si animoso,  si charlatan o un tío callado que tira con bala cuando le dejan. Es cuestión de apretar el botón del recuerdo para saber con otro lenguaje como soy. Es como si los muchachos de la foto en una calle de Las Palmas formaran parte,  no ya de mi familia,  sino de como soy. Ya veo,  ya.